Quevedo sobre la vida y la muerte

¡Fue sueño ayer; mañana será tierra!
¡Poco antes, nada; y poco después, humo!
¡Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra!

Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa, soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo,
menos me hospeda el cuerpo, que me entierra.

Ya no es ayer; mañana no ha llegado;
hoy pasa, y es, y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento
que, a jornal de mi pena y mi cuidado,
cavan en mi vivir mi monumento.

Francisco de Quevedo, Parnaso, 63, b.

Edición de José Manuel Blecua en Francisco de Quevedo. Poesía original completa, Planeta, Barcelona, 1981, p. 5.

Una voz

“Temprano levantó la muerte el vuelo.”
Miguel Hernández

En los campos de Gaza sueña el grito:
“¿Qué haré sin tus pestañas negras?
			   		             Solo.
Solo me deja el afilado alambre
de tu Ley prófuga. Pestañas negras
entre claveles yacen estiradas
donde danzaba ayer el viento y olas
mecían nuestros besos.
No fui yo el que rompió la copa. El vidrio
estalló ciego en autobús
contra las paredes
y escribe letras negras de la ira,
negras, como eran negras tus pestañas.
¿Qué haré yo, habibati, sin rozar tus palabras,
sin tu verbo mosaico hermano mío?
Caíste al abismo, gacela amada,
oscuro,
como oscuro se tiñe el aire que respiro,
como oscura la tierra que habitamos
y negra el alma
como eran negras tus pestañas negras.
¿Qué haré yo sin poder besar tus labios
que ya están fríos?
¿Qué sin asir tus dedos
en tu Sderot los días de mercado?
No atendimos la voz que entre lamentos
el búho
apostado en su otero nos lanzaba,
que sólo había ojos y manos y pestañas,
negras pestañas tuyas,
pétalos de la luz que me cegaba.
¿Qué haré yo sin tu sangre en las entrañas?
Se derramó como agua al golpear los sauces,
se derramó y quedó el cuerpo vacío
cuando quedó callado y en silencio
eterno, para siempre.”

Ya el narciso se ahoga en el rocío
esparcido sobre la tierra
			              y sólo
quedan ojos o piedras el día de Wasit,
mientras los cuervos vuelan disfrazados.

Los siete brazos de la muerte lucen
su victoria entre espectros.

Y la voz corre entre las tumbas lúgubre.
Y la voz corre entre las tumbas vivas.

Aguadulce, junio de 2010