Día mundial de la Poesía – 2013

CAMINANTE NO HAY CAMINO
(cantares)

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso…

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso…

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso.

                                                                                              Antonio Machado

Poemas escogidos al azar – Giacomo Casanova acepta el cargo de bibliotecario que le ofrece, en Bohemia, el Conde de Waldstein

GIACOMO CASANOVA ACEPTA EL CARGO DE BIBLIOTECARIO QUE LE OFRECE, EN BOHEMIA, EL  CONDE DE WALDSTEIN

Escuchadme, Señor, tengo los miembros tristes.
Con la Revolución Francesa van  muriendo
mis escasos amigos. Miradme, he recorrido
los países del mundo,  las cárceles del mundo,
los lechos, los jardines, los mares, los  conventos,
y he visto que no aceptan mi buena voluntad.
Fui abad entre los  muros de Roma y era hermoso
ser soldado en las noches ardientes de Corfú.
A veces he sonado un poco el violín
y vos sabéis, Señor, cómo trema  Venecia
con la música y arden las islas y las cúpulas.

Escuchadme,  Señor, de Madrid a Moscú
he viajado en vano, me persiguen los lobos+
del  Santo Oficio, llevo un huracán de lenguas
detrás de mi persona, de lenguas  venenosas.
Y yo sólo deseo salvar mi claridad,
sonreír a la luz de cada  nuevo día,
mostrar mi firme horror a todo lo que muere.
Señor, aquí me  quedo en vuestra biblioteca,
traduzco a Homero, escribo de mis días de  entonces,
sueño con los serallos azules de Estambul.

                                                                                                          Antonio Colinas

http://www.antoniocolinas.com/

Presentación de «Los labios desnudos»

Acompañado de Carmen Alcázar, periodista,
y el Concejal de Cultura, Juan Carlos Domínguez Cerrato.

Nerva, 31. 08. 2012. C.A.D.-Comunicación. El poeta nervense Pedro Ferreira ha presentado este viernes su último poemario Los Labios Desnudos en el salón de actos del Museo Vázquez Díaz de Nerva. El acto,- presidido por el concejal de Cultura, Juan Carlos Domínguez Cerrato y el director del Museo, Juan Barba, y presentado por la periodista Carmen Alcázar-, pone el broche de oro al mes de agosto nervense, en el que de nuevo la localidad minera ha demostrado su apuesta decidida por el arte y la cultura.

Los labios desnudos (Lyricspan Press, 2011) es un poemario construido a golpe de versos infinitamente cuidados, profundamente reflexivos, a veces minimalistas y otras más convencionales, pero con un excepcional dominio de la técnica y con un derroche de sentimientos elegantemente sugeridos mediante múltiples símbolos y expuestos a plena luz, sin miedos por el paso del tiempo y a través de su propia desnudez. Ya a la lectura de unos pocos poemas salta a la mente del lector una palabra recurrente: los labios, también presente en el título. “Por los labios circula gran parte de nuestras vidas: por ellos entra y sale el aire que nos da vida o nos trae la muerte, nos sirven para expresar el amor, con ellos nos comunicamos, con ellos nos mentimos, tras ellos nos escondemos o nos mostramos, según el caso, ellos producen el verbo y la escritura y traducen los rincones recónditos del alma. Son puerta de entrada y salida, de contacto o de huída. Es un símbolo complejo, pues, que se materializa en cada poema de una forma distinta. El símbolo de los labios da unidad circular pues al poemario. A través de él se irán desglosando los principales temas del libro”, según explica Pedro Ferreira. Asimismo, en la presente edición, y tras el poemario Los Labios Desnudos, se inserta “Turbulencias”: un conjunto de poemas agrupados bajo el título de uno de ellos, y que no fueron incluidos en la edición impresa de Al límite de la espesura, según explicó el propio autor, por haber sido ya publicados en Matices, o en otros lugares, como la revista Punto de apoyo, y por necesidades editoriales en Caminos de luz (tres poemarios de tres autores).

Pedro Ferreira Páez (Nerva, 1961) es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla en 1982. Desde entonces se ha visto obligado a ser una especie de Ulises en cuestión laboral y ha ido “de isla en isla”. Ha trabajado un poco de todo: reponedor, animador, informático…Actualmente trabaja de educador en un Centro de Protección de Menores en Albox, Almería: “de todas las islas por las que anduve la que me ha llenado más es el trabajo con menores con graves problemas de discapacidad. Creo que me hace sacar lo más humano de mi persona”. Su afición por la lectura y la escritura le viene ya desde su niñez: “mi madre me enseñó a leer con sus fotonovelas, mi padre a respetar la tierra y la naturaleza y mis abuelos a amar la literatura y las cosas poco útiles. También aprendí que casi todo se aprende por sí mismo”. De sus primeros años en Nerva ya publicó sus primeros poemas en Octava Galería, una revista comarcal de resonancias sociales y mineras de su tierra y hasta escribe una obra de teatro que llega a representarse: Los pájaros y el pequeño príncipe. Tras un paréntesis de 18 años – “en un arrebato de cordura hice que el fuego destruyera todo lo que había escrito. Cosas de crisis internas, de falta de trabajo, de de escasez material y, por qué no confesarlo, de ruptura e inconformidad conmigo mismo.”, asegura- ahora sintió la necesidad de volver a poner todo ese mundo interno por escrito y de compartirlo en algunos foros de la red: Mundopoesía, Alaire y Libertad 8, entre otros, y su propio blog Tren de Otoño, su “colección de retazos vitales”, una mezcla arbitraria o no de pedacitos de él y de sus poemarios, aunque también hay alguna que otra narración e incluso crítica literaria.. Asimismo, en 2007 publicó una selección de poemas en un libro colectivo Matices, (Buenos Aires) y presentado en la Sociedad Argentina de Escritores. Dos años más tarde vería la luz Al límite de la espesura publicado en el libro Caminos de luz: sueños en 3 actos junto a los poetas Ramiro Carballal Durán y Raúl Castillo (Trenton; 2009).

Los labios desnudos
Pedro Ferreira

ISBN-10: 0615433731
ISBN-13: 978-0615433738
LyricSpan Press
PO Box 3562
Trenton NJ 08609 USA

Enlace de la obra en Amazon: Los labios desnudos.
Enlace de la obra en Amazon-Francia: Los labios desnudos.
Enlace de la obra en Amazon-España: Los labios desnudos.
También se puede adquirir en Barnes & Noble.

Coplas del viejo labriego

Para Carmen Méndez.
 

Una historia verdadera
un labriego me contó
en el Alange extremeño
y aquí lo que sucedió.

Una moza allá por mayo
y en amores requerida,
una duda razonable
con dos llamas que ardían.

El amor lanza requiebros,
entre las jaras y el río,
relincha como un caballo
en la falda del castillo.

El padre, viejo y celoso,
no a la luna sino al viento,
interroga con cuál joven
conviene buen aparejo.

El uno, bien parecido,
de buena familia viene,
el otro, mejor gallardo,
en las tierras de otros crece.

Y la joven que ignoraba
que la balanza se inclina,
sin hojas deja, soñando,
del prado una margarita.

Entre lirios y el tomillo
cuando el sol quema en lo alto,
cabalga el amor naciente,
en la noche entre geranios.

Mas el padre muy astuto
su partido ya ha tomado.
En la tierra el trigo crece,
amarillea ya el campo.

Y a la hora de la siega
una hoz le da a ambos.
El que más trigo se lleve
de su hija tendrá la mano.

El grillo que está escondido
y la cigarra a lo lejos,
animan con sus cantares
la pugna por el trofeo.

Y entre las mieses los mozos
el campo van aclarando,
viste la tierra amarillo
como el sol que está en lo alto.

“Ay, bien mío, date prisa”,
ella dice y mira al cielo
a la sombra de una encina
y los sones de un jilguero.

Uno se pone delante,
el otro suda y pelea,
ninguno queda a la zaga,
paso a paso y siega y siega.

El Matachel allá lejos
se regocija y serpea,
un buitre en el Homenaje
del Cerro de la Culebra,

imponente en su figura,
otea cauto la escena.
Las cinco, marca la torre,
campana de iglesia vieja.

En el prado los dos hombres
dieron fin a la faena,
miles de espigas sin nombre
yacen sin pies en la tierra.

A ellos con paso calmo
el juez felón se aproxima,
bate las alas el buitre,
“Ay, Dios”, suspira la encina.

Cabizbajo y de reojo
a dar sentencia se apresta:
“Iguales, pardiez, iguales”,
dice mintiendo a sabiendas.

El sol que se pone rojo,
los árboles que murmuran,
el grillo y la cigarra callan,
el agua se queda muda.

Un corzo brama a lo lejos
por la traición que malhuele
y a una alondra entre las ramas
el canto se le estremece.

El viejo busca una treta
que a uno ventaja le lleve;
danzando están en las rocas
los lagartos y serpientes.

Moisés levanta su mano
y atar les manda los haces.
El vil zorro de su puño
les dará el duro bramante.

Y atando van los dos jóvenes
haz a haz por la pradera.
Brazo y puño van juntando
todas las espigas muertas.

El viejo al gallardo mozo
le otorga una corta cuerda.
Aprieta que no amarra,
aprieta duro y aprieta.

Un débil nudo le hace,
el joven tanto se esfuerza.
El viejo que fuerte tira
y el trigo cae en la tierra.

El río ya se lamenta.
y quejándose se aleja.
Un caballo rompe al trote
la falda de la Culebra.

Una tórtola en la encina
proyecta su sombra negra.
Un corazón que se enluta,
ríe el sapo y la corneja.

Un toro bravo se muerde
y el vencedor que se alegra.
A recoger va su triunfo.
El otro humilla y se apena.

        ***

Mayo sería, por mayo,
años del hambre en su flor,
en dura tierra extremeña,
en Alange, Badajoz.

Albox, 23 de mayo de 2012

Recordando a Jorge Manrique

Jorge Manrique, 1440?-1479

 Diciendo qué cosa es amor

Es amor fueza tan fuerte,
que fuerza toda razón;
una fuerza de tal suerte,
que todo seso convierte
en su fuerza y afición;
una porfía forzosa
que no se puede vencer,
cuya fuerza porfiosa
hazemos más poderosa
queriéndonos defender.

Es plazer en c’ay dolores,
dolor en c’ay alegría,
un pesar en c’ay dulzores,
un esuerzo en c’ay temores,
temor en c’ay osadía;
un plazer en c’ay enojos,
una gloria en c’ay pasión,
una fe en c’ay antojos,
fuerza que hacen los ojos
al seso y al corazón.

Es un catividad
sin parecer las prisiones;
un robo de libertad,
un forzar de voluntad
donde no valen razones;
una sospecha celosa
causada por el querer,
una rabia deseosa
que no sabe qu’es la cosa
que desea tanto ver.

Es un modo de locura
con las mudanzas que haze:
una vez pone tristura,
otra vez causa holgura:
como lo quiere y le plaze.
Un deseo que al ausente
trabaja, pena y fatiga;
un recelo que al presente
haze callar lo que siente,
temiendo pena que diga.

Todas estas propiedades
tiene el verdadero amor.
El falso, mil falsedades,
mil mentiras, mil maldades,
como fengido traidor.
El toque para tocar
cuál amor es bien forjado,
es sofrir el desamar,
que no puede comportar
el falso sobredorado.

Jorge Manrique
Homenaje en recuerdo del aniversario de su muerte el 24 de abril de 1479.

«Esplendor en la hierba» de William Wordsworth

 

 

 

 

 

Caspar David Friedrich

 

 

 

 

 

 

“What though the radiance which was once so bright,
be now for ever taken from my sight,
though nothing can bring back the hour
of splendour in the grass, of glory in the flower;
we will grieve not, rather find
strength in what remains behind;
in the primal sympathy
which having been must ever be;
in the soothing thoughts that spring
out of human suffering;
in the faith that looks through death,
in years that bring the philosophic mind.”

 

“Pues aunque el resplandor que en otro tiempo fue tan brillante
hoy esté por siempre oculto a mis miradas,
aunque nada pueda hacer volver la hora
del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos, pues encontraremos
fuerza en  el recuerdo,
en aquella primera simpatía
que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,
en los sosegados pensamientos que brotaron
del humano sufrimiento
y en la fe que mira a través de la muerte,
y en los años, que traen consigo las ideas filosóficas.”

 

                                                                                                                                  William Wordsworth

http://es.wikipedia.org/wiki/William_Wordsworth

 

 

«La España de charanga y pandereta» de Antonio Machado

 

  

 

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahur, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahito
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

                                   Antonio Machado

 

 

En el día mundial de la poesía os dejamos este poema de don Antonio Machado para conmemorarlo. Seguro que a las personas que forman parte del Club de Lectura les recordará, sin duda, al libro que actualmente estamos leyendo: «El grito» de Antonio Montes.

 

 

 

El último poema de don Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno por Daniel Vázquez Díaz

Morir soñando

"Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que mon destin est de mourir en rêvant".
(Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX, «La tranquillité»)

Morir soñando, sí, mas si se sueña
morir, la muerte es sueño; una ventana
hacia el vacío; no soñar; nirvana;
del tiempo al fin la eternidad se adueña.

Vivir el día de hoy bajo la enseña
del ayer deshaciéndose en mañana;
vivir encadenado a la desgana
¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña?

¿Soñar la muerte no es matar el sueño?
¿Vivir el sueño no es matar la vida?
¿A qué poner en ello tanto empeño?:

¿aprender lo que al punto al fin se olvida
escudriñando el implacable ceño
-cielo desierto- del eterno Dueño?

Miguel de Unamuno, 28 de diciembre de 1936

El gnomo

"... agrandit ce qui n’a pas de bornes,
allonge l’illimité...". 
Charles Baudelaire

Tu luna me muestra su cara oculta
en donde un gnomo encantador habita
y su brebaje de plata hoy me ofrece.
En el espejo amarillo de tu alma
se reflejan mis ojos soñadores
de labios mordidos por el deseo.
Y esa nube que cruza tus montañas
y oculta blanca tus valles profundos
mi mano trémula corre embriagada.
Oh, el lecho marino que se cimbrea
como la dura rama por el viento
hasta explosionar en el hondo abismo
que se colma de labios y de carne.
Oh, alucinada sonrisa, ojos vueltos,
olas deshechas en jirones ebrios
y plata fundida a tu propia sombra.
Qué dulce lasitud queda en las venas
tras probar el veneno de tu jugo.
Qué inmensidad de cielo se navega
tras el naufragio a través de tu sangre.
Tu duende se relame satisfecho
y nueva mixtura a cocer se aplica.

Retamar, diciembre de 2007

Letras para armar poemas

 

 

 

RUIDOSO TANGO DE ULTRATUMBA

 

Bailaban dos esqueletos

un tango muy apretados,

entrechocando, contentos,

sus huesos enamorados.

 

Con bastante sentimiento

se dieron un par de besos,

antes de quedarse tiesos.

Y de nuevo en movimiento.

 

Qué ruido hacían sus huesos,

bailando sobre el cemento,

blancos como frescos quesos.

Qué ruido en aquel intento.

 

Y parándose un momento,

se decían fruslerías;

recordaban otros días,

el sol, la lluvia y el viento.

 

Descansaban un momento,

se estiraban muy ufanos

como cuando eran humanos.

Y de nuevo en movimiento.

 

Bailaban dos esqueletos

un tango, muy apretados,

entrechocando, contentos,

sus huesos enamorados…

 

                                                                                             Ángel Guache